第11章 餐桌下的苏老师（4/5）

，只能往回倒——浓稠的从尖端缓缓回流，顺着身退进囊袋，一路带回绝望的酥麻和说不出的憋胀。

他像被那没吐出来的气撑住了，小腹发胀，会发酸，腰眼又麻又涨，腿在桌布底下抖了一下，脚趾在鞋里绷得笔直。

那根还硬着，还涨着，关还悬在半开不收的地方，马眼上那一小片先走凉凉地贴着，没管它——不出，也退不回。

桌布底下，她那只收回的脚没有走远，就搭在他小腿边上，脚背松松地垂着，趾尖偶尔点一下，像什么都没发生过。

她的呼吸还是平的，只比方才了半线，胸起伏了一下，便又收住。

求她一句，就一句。苏晴端起红酒，抿了一，慢悠悠地说：“甜点想吃什么。”

沈砚几乎要把手里的叉子攥弯。

（她……她是故意的。）

（她刚刚明明……）

那种被吊在半空、上不来也下不去的难堪，让他耳朵都烧起来了。他低盯着盘子，半天没说出一个字。

桌下，那只脚又懒懒地探了回来，这一次，甚至比刚才更慢。

这一次她换了法子。

整只脚不再平压，只把脚趾尖抵上来，隔着一层丝袜，在最要命的那根上慢慢地画圈——圈画得极慢，画完一个，停一停，让那点被撩起来的热自己往下沉，沉到一半，再画下一个。

沈砚的呼吸被这一圈一圈套得七零八落，撑在膝上的手，指节都捏白了。

一个圈，两个圈，三个……她描得极慢，慢到每绕到那一下，他的小腹都要跟着抽一下。

圈与圈之间，她总停一停——不是走开，是停在原地，用那圆钝的脚趾压着不动，让那点被挑起来的热从那根最要紧的上，慢慢往四下洇开，洇得他一身都烫。

等那点热刚要退，圈又来了，从底下兜上来，一圈裹着一圈，把他往那个边上一点点地推。

他的腰不敢直，气不敢喘匀，只能端着那副切牛排的姿势，任那只脚在桌布底下，一下一下地数着他还能撑多久。

那一圈一圈，到最后都是冲着关来的。

每绕到底下，囊袋里那点东西就被勾一下，勾得他蛋蛋发紧、会发酸；她偏在他快要到的当停住，只把圆钝的趾腹压在原处，让那点被挑起来的热自己往下沉。

他的马眼又渗了一回，先走把方才那片湿痕接着洇大，凉意贴着皮，一凉一烫地夹着他，比什么都要熬。

“唔……”

那一声堵在他喉咙，到底没能全咽回去。

他端起水杯，仰灌了一，把那快要冲出来的气连水一并压下去。

明明他才是该喊停的那个，他自己却连一个字都说不出——桌面上的“苏老师”还在替他添水，桌下那只脚，还在慢条斯理地等着。

“滋……沙。”

丝袜蹭着裤料的声响，被桌布闷在里面，只有他自己听得见。

她一边画着圈，一边慢悠悠地开，语气和方才谈周教授时一模一样：“沈砚，你牛排都快凉透了。”说完，她自己也极轻地笑了一下，那笑里没有半分抱歉?。

“不想吃甜的，也没关系。”苏晴又说，语气温柔得像在哄学生，“慢慢来。”

……

那顿饭的最后一段，沈砚几乎是在煎熬里过的。

苏晴就像掌握了某种节奏：她让他一点点攀上去，又在他快要到时，从容地收手；等他缓下来，再重新开始。

来来回回，她在桌面上谈笑自若，甚至会把一块切好的牛排放到他盘子里，问他“尝尝这个”，而桌下那层丝袜下的脚，始终不紧不慢。

到后来，沈砚自己也觉出了不对——他越是急着想“结束”，她就越是慢；他越是忍，她收得越是脆。

这个白天在讲台上把道理讲得条理分明的，此刻正用一只脚，把一个比她小五岁的男孩，调理得毫无还手的余地。

白天，她是整个学院谁有事都愿意去找的那个苏老师，是站在讲台上把每一句话都放得妥妥帖帖的；这会儿，她却用一只穿了一整天丝袜的脚，把那份妥帖一下一下地碾在一个学生的身上。

桌上谈的是周教授、是论文、是甜点，桌下碾着的却是另一回事——两张脸隔着烛火，一样的温和，一样的从容，谁也不肯先露出底下那点东西。

她到底想什么——她是不是，就喜欢看他这样。最后一次，那只脚踩上来时，沈砚终于没忍住，低低地“呃”了一声。

苏晴端着酒杯的手顿了顿。她抬眼看他，眼神里那点笑意收了收，浮上一点别的什么——像是终于满意了，又像是还想再确认一遍。

“怎么了。”她轻声问，脚尖在他最敏感的上，慢慢地打了个圈。

她说完，唇边极轻地泄出一声气音——